Read Toca el piano borracho como un instrumento de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco for Free Online

Unidos
    hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
    otro presidente renunció al cargo.
    la gente que cree en la política
    es como la gente que cree en dios:
    están sorbiendo aire con pajitas
    torcidas.
    no hay dios
    no hay política
    no hay paz
    no hay amor
    no hay control
    no hay ningún plan
    aléjate de dios
    continúa perturbado
    deslízate.

59 centavos la libra
    me gusta vagar por los lugares cotidianos
    y saborear a la gente
    —desde cierta distancia—.
    no los quiero demasiado cerca
    porque es cuando el desgaste comienza.
    pero en los supermercados
    las lavanderías
    los cafés
    las esquinas
    los paraderos
    los restaurantes
    los kioscos
    puedo mirar sus cuerpos
    y sus caras
    y su ropa
    la manera en que caminan
    o se paran
    o lo que están haciendo.
    soy como un aparato de rayos‐x
    me gustan así:
    a la vista.
    imagino las mejores cosas
    de ellos.
    los imagino bravos y locos
    los imagino bellos.
    me gusta vagar por los lugares cotidianos.
    siento pena por todos nosotros o felicidad
    por todos nosotros
    atrapados vivos al mismo tiempo
    y torpes por eso.
    no hay nada mejor que
    el chiste que somos
    lo serio que somos
    lo estúpido que somos
    comprando medias y zanahorias y chicles
    y revistas
    comprando control de natalidad
    caramelos
    spray
    y papel higiénico.
    deberíamos construir una gran fogata
    deberíamos felicitarnos por nuestra
    resistencia
    hacemos largas colas
    caminamos
    esperamos.
    me gusta vagar por los lugares cotidianos
    la gente se explica sola
    y yo hago lo mismo
    una mujer a las 3:35 de la tarde
    pesando uvas púrpuras en una balanza
    mirando la balanza muy
    seriamente
    ella tiene un vestido simple, verde
    con un diseño de flores blancas
    agarra las uvas
    y las pone con cuidado dentro de una bolsa
    de papel.
    eso es iluminación suficiente
    los generales y los doctores pueden matarnos
    pero nosotros
    hemos ganado.

metamorfosis
    una novia llegó
    me hizo la cama
    refregó y enceró el piso de la cocina
    refregó las paredes
    aspiró
    limpió el water
    la bañera
    refregó el piso del baño
    y cortó mis uñas de los pies y
    el pelo.
    luego
    todo en el mismo día
    el plomero llegó y arregló el caño de la cocina
    y el water
    y el hombre del gas arregló la estufa
    y el hombre del teléfono arregló el teléfono.
    ahora me siento aquí en toda esta perfección.
    hay calma.
    he roto con mis 3 novias.
    me sentía mejor cuando todo estaba en
    desorden.
    me tomará algunos meses el que todo vuelva a la
    normalidad:
    no puedo encontrar una sola cucaracha con quien conversar.
    he perdido mi ritmo.
    no puedo dormir.
    no puedo comer.
    me han robado
    la suciedad.

llorar
    sudando en la cocina
    tratando de sacar uno de mis
    56 años de miedo saltando por mis brazos
    las uñas de los pies demasiado largas
    crecidas metidas en la pierna
    la diferencia con las fábricas era
    que todos sentíamos dolor
    juntos
    la otra noche fui a ver a la
    gran soprano
    seguía hermosa
    sensual
    seguía con un luto personal
    pero perdía nota tras nota
    borracha
    asesinó al arte
    sudando en la cocina
    no quiero asesinar al arte
    debería ver al doctor y que me sacaran esa cosa
    de la pierna
    pero soy un cobarde
    gritaría y asustaría a algún niño
    en la sala de espera
    me gustaría joderme a la gran soprano
    me gustaría llorar sobre su cabello
    y está Lorca en el camino
    tragando balas españolas en el polvo
    la gran soprano nunca ha leído mis poemas
    pero ambos sabemos cómo asesinar al arte
    beber y llorar
    sudando en esta cocina
    las fórmulas se han ido
    el mejor poeta que conocí está muerto
    los otros me escriben cartas
    les digo que quiero joderme
    a la gran soprano
    pero me responden con otras
    cosas
    cosas inútiles
    tontas
    vanas
    veo una mosca sobre mi radio
    ella sabe lo que es
    pero no puede decírmelo
    la soprano está muerta.

arte
    cuando el
    espíritu
    se desvanece
    aparece
    la
    forma.

ACKNOWLEDGEMENT
    Grateful acknowledgement is given to the following magazines where some of these poems